dr. word

how, i wonder how

how should i confess

that i've been hanging in the hours

dreaming about laying on your chest

how, i ask

and why?

and then?

should i talk to my shrink?

or drown

myself

(in cries)

in the dive of my sink

oh yes i've been

nightcrawling alone

on the depts of my awaken eye

staring as i think

to the abyss on my own

if its worth it to live or die

i've been deliberanting my sins

holding accountable for my tries

but you come faded like your jeans

to my delusional mind of lies

as the fog starts to swell

the silhouette of my unthinkable choice

you come like a dream or a spell

or the sound of your impeccable voice

but the ethereal smoke vanishes itself

and the hours won't stop passing by

you'd be a good memento to be held

if i had any choice but being rotten alive

Talho na pele, retalhos de alma

 Eu odeio tudo ao meu redor.
Odeio o peso e o cheiro das coisas.
Eu odeio a textura das pessoas.

Me enfurece tudo que existe humano
Positivo ou negativo

Eu odeio acordar com o sol na cara
E odeio o luar que tanto já me acalantou

Eu odeio minha imagem no espelho
E a narrativa da minha história

Odeio minha dependência emocional
E confusão sobre o que fazer da minha existência

Odeio a força com que nasci, ou fui amaldiçoada
Odeio cada pingo de esperança que faz eu arrastar
Meu ser moribundo vida a fora

Eu odeio estar viva e odeio a ideia de morrer
Porque não sei se do outro lado faz silêncio
Não sei se algum átomo do meu corpo
Depois de morto,
Vai perpetuar o trauma da morte.
Não quero envenenar a terra com meu corpo e mente
Mas penso que talvez meu corpo em decomposição
Faça mais por essa terra do que eu jamais fiz

Transito pelo mundo como quem teve todos os ossos arrebentados
E aguardo do existir um mínimo consolo que nunca chega

Nunca serão os braços certos, as palavras certas, a segurança certa
Porque minha ferida é do passado
Eu estou ferida a pelo menos duas décadas atrás

Quem pode fazer um remendo que dobre o tempo?
E diga àquela criança o que ela tinha que ouvir. 
Dizem (as autoajudas alheias) que eu sou capaz de fazer isso.

Mas eu pergunto
Como me curar se estou constantemente exposta à pura morte?
Se um mero dia na minha vida
Seria o pior pesadelo das pessoas que conheço

Um pedaço de mim morre todo dia
E antes fosse apenas uma morte
Esse pedaço morto rasteja eterno
E de retalhos de morte eu me componho
Se já morri tantas vezes e ainda estou viva
Quem pode me garantir que a morte seja alguma salvação?