vestido

parece que é clichê sofrer às terças-feiras
parece que é demodé sofrer por amor aos vinte e dois anos
tomar café e fumar um cigarro já não é tão adequado
tampouco largar um dia de compromissos e ir para o bar

parece que tenho nuvem sob os meus pés
que me fazem flutuar sem ânimus pelos caminhos da rotina
minhas mãos têm linhas... minhas mãos seguram roupas e as trocam trezentas vezes
eu quero que você pense que eu sou bonita.

é tudo tão estranho quando por dentro eu sou apenas uma criança
que não entende nada de amar como mandam os praxes
uma criança que queria estar balançando na rede até dormir...
até sentir a essência humana dissolver em meio às plantas que caem lá fora

tenho uns quinze sapatos
vinte e tantas blusas ou mais
e só precisava que aquele vestido guardasse o seu cheiro para sempre...